Me quitas el abrigo y no tengo cuerpo

Me quitas el abrigo y no tengo cuerpo.

Se lo ha llevado el viento,

ha naufragado,

está oculto detrás de un banco de niebla.

Me quitas el abrigo y no tengo cuerpo.

Sólo hay ramas secas

cubiertas de musgo

que se deshacen al tacto.

Me quitas el abrigo y no tengo cuerpo

Sólo son dunas que cambian de forma

cuando te acercas.

Millones de granos de arena que no puedes tocar.

Me quitas el abrigo y no tengo cuerpo.

Levita la cabeza sobre un campo invisible

lleno de sol de mediodía.

Es la frontera entre lo que queda

y lo que se ha ido.

Bufanda

No querías hacerte un nudo en la bufanda por si se quedaba atrapada entre las puertas del tren y te ahorcaba al arrancar.

Sin embargo, poco después, te hiciste corresponsal de guerra y me dejaste.

Conejo

Íbamos por la Calle Sócrates y llevabas mi pequeño conejo en los brazos. Se te cayó al suelo y quedó desnucado, tieso, con los ojos en blanco mirando hacia arriba, muerto. Crucé la acera porque no quería verlo más tiempo así, ni tocarlo, aunque la idea de darle una patada rápida y que quedase a un lado de la carretera para que ningún transeúnte lo viese así se me pasó por la cabeza mientras corría y lloraba en dirección Calle Concepción Arenal, sabiendo, de todas todas, que lo habías tirado a posta.