Tres papelajos

Una caja de zapatos debajo de mi cama con un punto de libro, flayers de La Paloma, bolsas del Fotoprix, papel de regalo, un par de sobres Amoxicilina Normon y tres papelajos:

Papelajo 1:

"20 de agosto, 04:04 horas. Una noche de un excesivo verano, como todo lo excesivo que envuelve nuestras aventuras. Unas excesivas calles llenas de excesiva decoración, llena de gente excesiva y sobrante... con una compañía perfecta, en una noche perfecta (por el tiempo) y una lluvia que en otro momento hubiera parecido excesiva, era perfecta.
La redacción, redactar, ordenadores... una habitación antigua, cajones huecos, toallas sucias, humos amarillos.. periódicos, textos, noticias, frases, titulares, palabras, nombres, letras, símbolos...
Nada, en el fondo esos periódicos no dicen nada, la gente no lee nada, yo no he escrito nada, tú no lees NADA..
Sí, tengo que escribirlo: nobody say it was easy... pero ¡lo estas haciendo divino!
Algo para que te animes esta tarde (que no es esta tarde para mí, pero sí para ti ahora que lo lees) y te evadas de esas noticias obligadas... Una pregunta: ¿puedes saltar alguna vez de allí a aquí? ¿no te parece sórdido?

Tu compañera:
Marina"

Papelajo 2:

"Y una madrugada de sábado, de un mes de agosto, de un año cualquiera, pongamos que el 2005, en una sórdida redacción de un sórdido diario movido por los sentimientos (más que por los materialesy la organización) se encontraban cinco amigos. Uno de ellos desaparecido durante mucho, mucho, tiempo. Todos ellos tan hechos polvos, que, aesas horas, aún con el cabello la ropa e incluso la piel mojada por la tormenta de verano (de esas que limpian todos los pensamientos agotadores que hay dentro de nosotros) decidieron dejar una nota a su amiga Laura Azahara (según su reciente nombre artístico)

Apa noia!! ánimos! aunque seáis dos redactores vais a sacar el "niño" adelante. Espero que cuando estés leyendo esto yo ya duerma plácidamente. Un beset.

Mire"

Papelajo 3:

"Hola Laura de pega, quién me iba a decir que te estaría escribiendo, aquí, en la redacción, una noche de Gràcia, con cuatro elementos culturales de lo más mejor del mundo mundial. Qué, ¿hoy no vienes con nosotros? ¿Tienes miedo acaso, listilla? Bien que diste el coñazo en otro día con David... y ahora, ¿con Marta, Mariona, Mire y Ramón no? ¿No serás la chica del reflejo de la ventana de enfrente? Te he calado en un segundo, marisabidilla.
En fin… el resto desaparecido del Kalimotxo, ¿te lo has bebido tú? Te has disfrazado de lluvia para aguar mi ron con cola, para mojar el pelo de mis amigos y trasparentar mi vestido. ¿O eras aquel francés que se ha colado debajo de mi parapluie asegurándome que él vivía en la natura?

Nobody say it was easy...

Laura.

20 agosto 2005. 04:50 Carrer de l'Avenir. "

Y después me pregunta mi madre que por qué guardo tantos papelajos, tanta porquería: porque mama, a veces, se encuentran joyas empapeladas que te alegran la tarde.

Cinco hombres

Él (1) es la eterna promesa de lo que nunca llegará, él es promesa en sí mismo. Es el rey del luego: te llamo luego, quedamos luego, hasta luego. El rey del más tarde: ya hablaremos más tarde, llego un poco más tarde, no podremos vernos hasta más tarde. Es el rey del otro día: ya te lo traeré otro día, ya iremos otro día, ya quedaremos otro día (con más calma, siempre, con más calma, reina la calma patente, pero no la latente).Él es la escapada, la huida, ¿Dónde estás? En Francia. No avisa a nadie, se le cruzan los cables y se va más allá. Él se va, importándole poco a dónde ni a quién deja atrás. Él, sólo él, el rey de darle la vuelta a la tortilla, de echarle la culpa a los demás. Él, capaz de enviarte a Japón con una mirada, esa mirada infalible de “te queda un minuto de vida”. Él, capaz de matar a un hombre pero ni siquiera de rozar a una mujer o a un animal. Él: velocidad, potencia, sin control. Rotweiller, Husky, lobo. Él. Eterna promesa de nada.

Él, (2) un Tyler Durden venido a menos, un Sabina sin voz, ni voto, ni puta, un bodhisattva en progreso, un nosedonde y un noseconquién, pero siempre vendré, querida, siempre te ayudaré cuando lo necesites, siempre te daré cuando no tengas. Catalanista independentista un día, amante de la selección española al otro. Admirador del nazismo un día, judío en Auswitch al otro, el máximo cliente del Corte Inglés un día, cínico en una escalera a pleno sol al otro. La ambivalencia, las dos caras, la transformación rápida, la metamorfosis aguda. Samsa y escarabajo, Jekyll y Hyde. Un día alabando a la Virgen, al otro cagándose en ella, deseoso de ser Ecce Homo. Crucificado en el infierno, lucifer en el jardín de las delicias. Pero siempre estará ahí, detrás de la puerta verde. Lo sé.

Él (3) es un globo, si lo tocas, se pincha. Pero no un globo de los que se hinchan con los pulmones, que al momento de echarse a volar caen tristemente a un rincón de una casa al lado de una silla de madera. No, es un globo de helio, él vuela, deseoso de irse hacia arriba, es brillante y reluce, es de colores. Los demás le miran desde abajo, boquiabiertos, alabándolo. Él es, incluso más: es un huracán lleno de globos de helio. Te hace hablar agudo, te hace cogerlo con una cuerda y que te entren ganas de no soltarlo en la vida. Pero los globos de helio, a los tres días de tenerlo en casa, si no han volado o no se han quedado, felices, en el techo de una estación de trenes, se desinflan y pierden su valor. Pero él, él es más cosas. Es un tobogán de parque recién pintado, de los que no te hace ni puta gracia no frenar al final y comerte la tierra del parque, piedrecita tras piedrecita, orín tras orín. Pero él es más cosas, siempre más y más cosas, más y más canciones, y camisetas, y bolsos, más rey del pop. Él también es un caballo de paseo, con el más sincero cariño, lleva unas placas de cuero (de cuero a rayas, ¿lo imaginan?) al lado de los ojos que no le permiten mirar hacia los lados ni hacia detrás, sólo lo que está delante, más allá y más lejos, y más difícil. No tiene ni un minuto para detenerse. Y créanme, al final no ve nada, sólo consigue que le vean.

Él, (4) en ocasiones, es lo más insoportable del mundo. Él, en ocasiones, es lo más adorable. Él, a veces, es insufrible. Él, a veces, es lo que estás deseando sufrir. A pesar de ser grande y pesado, se camufla entre cientos o desaparece entre miles. Él, con su presencia, llena de espesor el ambiente, solidifica colores, dice. Deja un halo negro a su paso, detrás de su capa larga que pocos ven. Él es lo poco que se ve detrás del humo, el liberador de libros de decoración de salón. Taciturno, funesto, ensimismado, cabizbajo. Impertinente, altivo, completamente estúpido pero acertado. Él es voz.

Él (5) es mi favorito, por eso lo he dejado par a lo último. Tiene una cabeza llena de rizos grandes y fuertes y es lo que hace que rebote todo lo que no es bueno para su cerebro (bien amueblado, bien decorado, bien protegido.) El, rey, de, las, comas. Si no fuera por los rizos que forman un casco negro, se le escaparían las ideas, y eso, créanme, sería el fin del universo. Su mente, sus ideas, flotando por el espacio: el caos, el bigbang al revés. Abstraído en un mundo cronopial, baja muy de vez en cuando, sólo si hay alguna maga que le está tirando piedras en la ventana. Una ventana de madera, con miles de telarañas y arañas en las esquinas, una ventana con las bisagras oxidadas, sucia y empolvada, una ventana ruidosa. Él tiene la nariz más original y bonita del mundo, es una nariz pretenciosa de bajar en diagonal cuando de repente, plaf, ángulo recto, ¿qué es esto? ¿Una nariz cuadrada? La adoro. Es lo complicado llevado a la sencillez. Es la abstracción de la abstracción, la idea de la idea. Mi andrógino. En ocasiones, me confiesa, que por las noches ve osos de peluche. Se ha simplificado tanto que ha quedado hecho un montón de huesos que alguien va a tener que rellenar con gomaespuma y porexpan. Yo lo relleno, no os preocupéis. Él es una nota, un fotograma, una aparición completamente surrealista en una noche de noviembre. Pocos le ven.

Laureta, que te ha pillao la secreta

Suena Yo, minoría absoluta. Vamos David (le conoceréis como Ambi), Javi y yo en mi coche.

- Joder, siempre me lío para ir al Hijos de Caín, ¿es por aquí? Mierda, está en obras.
- Putaaaaaaaaaaaaaaaaa -dice David-
- Putaaaaa Zelesteeeee Putaaaaaaaa!
- Vale, gracias por ayudarme tanto. Joder, si me meto esta en contra dirección llegamos directo pero...

Nos paramos, pongo los cuatro intermitentes para pensar con calma. Vemos que hay una puta a cinco metros escasos que nos mira. Pienso: "vale, perfecto, ahora pensará que queremos algo con ella", empieza a andar hacia nosotros. Arranco rápidamente. Es una calle de polígonos indrustriales semiabandonados, no viene absolutamiente nadie y la calle es ancha, aunque vaya en contradirección hay espacio de sobras, paso el trance con éxito, me dispongo a aparcar y un coche negro se para a mi lado.

- ¿Qué coño quieren estos dos del coche negro?

Perfecto, Policía Secreta, me enseñan la placa al más puro estilo Hollywood. Se baja un tiarron vestido de negro de dentro. Lo que nos espera. Bajo la ventanilla.

- Usted iba en contradirección. -dice el secreta-
- ¿Yooooo? no me jodas, o sea, ¿qué calle? ¿este trozo de aquí? -papelón el mío, os lo juro, la más pija de todo Poblenou con su Ibiza azul lluvia y sus dos amigos con pintas de traficantes de maría.
- Sí, en contradirección. Deme su documentación y la del vehículo.

Saco todos los papelajos, y de mientras, cada uno va pensando...

( -Mierda, el carné por puntos. ¿Cuando coño dijo aquel de la radio que empezaba? 10 de junio,¿no? ya la he cagado, la he cagado. Y el dinero, con ese dinero voy a Galicia y vuelvo tres veces.
- Mierda, la bolsa de maría, me va a caer un puro...
- Zelesteeeee, putaaaa")

- Vale, pues ahora os metéis en ese callejón...

(Cada uno pensando...

- Mi L está caída. Me va a caer una. Encima ahora me chequearan estos dos. Joder, al menos están buenos.
- Me van a registrar y me van a cser 300 €.
- Puuuuuutaaaaaaaaaa)

- ... y ya dais media vuelta y buscáis un aparcamiento, ¿vale?
- Vale, sí, gracias, y lo siento eh? - digo yo, con las piernas aún temblorosas, y con un hilito de voz penoso.

Cierro las ventanillas. La secreta se va a meter miedo a otra calle.

- Waaaaaaaaaaaaaaaaa qué suerteeeeeeeee
- Joder, qué talante estos dos, ¿no? no te han puesto ni multa. ¡Vaya potra tía!
- Zeleste eres una putaaaaaaaaaaaaa

Aparcamos, nos metemos en un callejón a fumar.
- Tía, osea, que fuerte, vaya papelón, tía, oooseaaaa -dice David, que más que una imitación de Laura pija, parece Jack Sparrow.
- ¿¿Cómo se dice mar en pijoo?? ¿¿osea, nooo?? aaaah, ¿¿qué me dice señor ageeente, que los 30 que venían de cara no estaban equivocadoooss? -Dice Javi, que por fin ha dejado de decir "Zelesteeeeee putaaaaaaa"
-Que os jodan, que gracias a mí no os han registrado, listos. Joder, con toda la gente que hay en Marina y vienen a por mí. ¿Por qué no se van a registrar a los que trafican en el Razz?
- Es que vienes con un Conde, querida, tenemos un atrapapolis, atrapatontos, atrapaputas inserto en nuestro mecanismo.

Las cervezas y los cubatas nos sentaron más bien que nunca. Recordé que una vez, mientras miraba hacia arriba, a una cara, en las calles de Malasaña, alguien me dijo que nos pasan estas cosas sólo para tener algo que contar a los amigos, para tener algo que contarnos, que narrarnos. También lo dice Valverde, el estudioso de la comunicación. (Herramientas-insertar-nota al pie- Valverde-)
Por cierto, el carné por puntos empieza el 1 de julio (hubieran sido unos 300 € de multa, 6 puntos menos, y posible retirada de carné de 1 a3 meses).
No se puede estar tan empanada.